Bienvenido Diciembre

Como se regressasse de uma partida que nunca aconteceu, levando embora tudo que tínhamos e deixando de lado o ser e as posses - essa pausa, esse soluço - e agora os trouxesse de volta pelo som das ondas e na água da chuva, do mar, nos pingos que molham as plantas, nos corpos que banham os amantes, esse silêncio perdido num dia qualquer.

Como se nos encontrássemos pela primeira vez, embora não fosse a primeira, mas a última e disséssemos sem palavras o que sentimos um pelo outro e melhor compreenderíamos nosso destino, o toque imprevisível, o som impossível que representa um instante - esse instante - cada instante - todo silêncio.  

Demos as mãos, nos abraçamos e fico agora procurando por seus olhos, pela aprovação do seu olhar, pelo perdão (sincero) do teu peito, pelo silêncio desfeito, pela lágrima, pelo defeito do espelho imperfeito, canalha, mortal e, às vezes, por esse romântico apaixonado que sou.

Poesia, o raio de sol queimando a pele, a água desfazendo o ardor, o toque da tecla que nunca difere do ser, o instante fugaz que dobra a esquina e some, a vida seguindo em inconstantes idas e vindas de sóis e chuvas, sombras e luzes (eterna e tenuamente) presentes. Aqui somos - apenas - passageiros testemunhando esse ciclo misterioso, circular e infinito.

Trata-se de um rápido retrato, pintura ruidosa, desejos, fantasias e sonhos que tenho ao pressentir sua presença, o desenho nu, as formas pela ponta dos dedos, o medo que me trás até aqui encostando o nariz no pescoço, retendo o ar e contendo o movimento: uma incerteza que pulsa, rui, penetra, excita e mistifica cada segundo ao seu lado, cada segundo separado de você, cada segundo que passa, cada segundo, único e solitário segundo, que cala e grita, produz e cessa, chora, sorri e se recompõe, essa infinita presença contida aqui.

Libertando-nos libertamos esse amor e, pra onde quer que ele vá, estará sempre nos esperando de braços abertos. Por hora, sejamos felizes meu bem, é tudo que há.

(...sobre o fim e o recomeço).

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a morte é dramática e dolorosa,
a morte é expansão e desânimo,
pétalas caídas

a morte é cocaína e álcool, noites loucas,
porrada na cara,
no dia seguinte é que dói

a morte é contenção e inércia
grito sofrido, soluço espremido

a morte é escura e gelada
fede a enxofre
decompõe-se vagarosamente

e até que os olhos gotejem,
e até que a garganta seque o pranto
e até que o suspiro se esvaia e deixe de
permanecer,
a morte é agora,
é aqui
hoje e para sempre
presente
no ente
doente
que
se
f
o
i

---

metros

a
b
 a
   i x o

vagões cheios de corpos se deslocam
por baixo da terra e chocam humores
abandonados e mal acomodados
em bancos sebosos e
corrimões esprimidos
numa ressaca interminável

apertados um controutro
comprimidos no tempo/espaço
paisagem sem luz
passagem de luz
elétrica condição -

todo dia é dia

de chumbo

na rotina

sp

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Como se regressasse de uma partida que nunca aconteceu, levando embora tudo que tínhamos e deixando de lado o ser e as posses - essa pausa, esse soluço - e agora os trouxesse de volta pelo som das ondas e na água da chuva, do mar, nos pingos que molham as plantas, nos corpos que banham os amantes, esse silêncio perdido num dia qualquer.

Como se nos encontrássemos pela primeira vez, embora não fosse a primeira, mas a última e, disséssemos não por palavras, mas pela falta delas, o que sentimos um pelo outro e melhor compreenderíamos nosso destino, o toque imprevisível, o som impossível que representa um instante - esse instante - cada instante - todo silêncio.  

Demos as mãos, nos abraçamos e fico agora procurando por seus olhos, pela aprovação do seu olhar, pelo perdão (sincero) do teu peito, pelo silêncio desfeito, pela lágrima, pelo defeito do espelho imperfeito, canalha, mortal e, às vezes, por esse romântico apaixonado que sou.

Poesia, o raio de sol queimando a pele, a água desfazendo o ardor, o toque da tecla nunca difere do ser, o instante fugaz que dobra a esquina e some, a vida seguindo em inconstantes idas e vindas de sóis e chuvas, sombras e luzes (eterna e tenuamente) presentes. Aqui somos - apenas - passageiros testemunhando esse ciclo misterioso, circular e infinito.

Trata-se de um rápido retrato, pintura ruidosa, desejos, fantasias e sonhos que tenho ao pressentir sua presença, o desenho nu, as formas pela ponta dos dedos, o medo que me trás até aqui encostando o nariz no pescoço, retendo o ar e contendo o movimento: uma incerteza que pulsa, rui, penetra, excita e mistifica cada segundo ao seu lado, cada segundo separado de você, cada segundo que passa, cada segundo, único e solitário segundo, que cala e grita, produz e cessa, chora, sorri e se recompõe, essa infinita presença contida aqui.

Libertando-nos libertamos esse amor e, pra onde quer que ele vá, estará sempre nos esperando de braços abertos, por hora, sejamos felizes meu bem, é tudo que há.

(...sobre o fim e o recomeço - mood doce).

discurso del oso

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A cinza mexida, laranja no pires
gotas que não caem, silêncio tristonho

Compor sobre a alegria já não sei,
tudo são pedras no mar, as estrelas caíram do céu.

Mergulho, ponho a cabeça para fora e não vejo o topo da montanha,
é como se não estivesse lá e, quando tento desenhar, está tudo de ponta cabeça:
talvez galdi e suas construções orgânicas espelhadas me ajudem.
mas quem engole fumaça não respira o ar puro e algo está errado no corpo entupido de cinza,
laranja sumido no pó sujo,
um bonde chamado cidade me atropelou.

continuo.

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> /grit/ ar comprimido [silêncio cardúmico]


desperto no mar, o céu refletido, mergulho

f
u
  n
    d
         o

e prendo o ar calmamente, minha oxigenação muda, tudo tão puro,
luzes brilhantes e criaturas marítimas,
tudo tão belo, tudo tão calmo,
me projeto de outra maneira, estou fora de si:

um esqueleto ignorando contato com solo, 
a massa flutua na água
tudo é respiração, mente calma e solta

e enquanto cavalos marinhos machos dão a luz
e as águas vivas transparecem o próprio interior
e os peixes se agrupam e se dispersam
evitando predadores e minimizando os danos
à sociedade [viva irmandade cardúmica],
tudo brilha e muda durante o dia e,
com tanta água, não é preciso chorar mais
lágrimas tristes,
o oceano é o silêncio da respiração

descontruo.

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e, novamente poeta, pois o coração é mecânica poética,
fluxo contínuo, transitar vazio, nunca!

e fecho.

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"hay una pausa en la obra de la nada" //cortazar, j.//

sobriedade, um trago de whiskey

Envolto pelo mar em minha cabeça,
numa maré de altos e baixos, pegadas fincados, agudo sobrevôo,
analiso minha condição de pássaro,
o vento, as correntes do vento, o ar que sopra na árvore e assovia:

um alerta temeroso.

Afinal, o que será da solidão, daquele eco nunca preenchido,
do coração desamparado e do soluço preso na garganta, condição
expressa pelo canto mudo do pássaro?

Envolto por uma montanha de acúmulos, 3 décadas parece muito, parece pouco,
a história em cadernos, livros, discos e filmes; cartas, palavras, humores e nomes;
pronunciáveis, calados, presentes ou apagados.
portas e gavetas distribuídas entre contenção e avanço,
um poema moderno da inimaginação
contemporânea: retratar do eterno retorno.

Exausto e venvolto pelo mar em minha cabeça,
troco tudo de lugar, especialmente as palavras;
mas não me olvido ser um pássaro
e vôo,
independo da condição tempo.

Repito, apito, pito e fico louco em poucos minutos. Saio dizendo coisas que não deveria, deixo de dizer outras, o tempo segue. Mais um trago, mais um tiro, mais música, como é bom se jogar e me aproximar do outro lado como não acontecia há tanto tempo. Mais um tiro, a noite continua, uma hora vou-me embora, durmo, acordo e saio, me perco, grito, penso em tudo, gasto o quê não tenho, que me importa, são números, não são eles que darão conta do meu sofrimento, que apagarão as lembranças das pessoas que amo, que acabarão com meus sonhos e as noite solitárias, e daí? Posso tudo. E sigo, volto, perco a censura, um labirinto místico, não existe amor em SP/

Meus sonhos estão mortos, mas quando eu abrir os olhos, um resquiço sempre haverá. Uma linha que divide um d'outro, a existência da escuridão, e vou sendo, como posso, um mistério no planeta.

Sigo maquinado, mente privada, pensamentos soltos, palavras sem semiótica, volto ao banheiro, mando ver outra vez e lá estou, inteiro, dançando a própria demência solitária, preenchendo o vazio com imaterialidade, com nada, e danço mesmo sabendo que a música é ruim, que já vai acabar, que será outra noite e nada mudou, mas algo voltou ao lugar, algo saiu do lugar, abraço os amigos e comemoro estar ali, não trocaria por nada. Então, em meio a fortaleza caída e a sombra da ave litoral num tótem no mar, lembro da carta que a cigana me entregou e isso significa muito, significa que sim, diz o quê eu preciso ouvir e me absolve.

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Ontem um tiro na cabeça pela guerra.
Ontem uma criança de mãos atadas de castigo, soltei.
Hoje um adulto nu nadando num mar de memórias.

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Puseram o cara de ponta cabeça, puseram a cabeça na ponta do cara ... e deram porrada no filho de Deus.

Não precisa morrer pra ver Deus.

:

Tanto nada, que tudo é isso agora.

/////calado [ivory towers]

Quando finalmente chegar à algum lugar e testemunhar a morte, tudo volta, revolta, trás de volta e leva os resquiços na certeza de que uma fase terminou: uma vida: um relacionamento: uma escolha.
Quando tudo finalmente morre e você revive, trazido de volta a superfície do rio, suas margens são fonte de esperanças e reencontros simbólicos com a água que um dia, translucida, você sujou com o barro dessa botina: água mexida, pó na retina, adeus à transparência que havia. Porém, demovida de resquiços passageiros e permitindo mergulho, ao trazer a cabeça de volta para fora, esteja certo de presenciar um segundo em toda intensidade: um momento que se faz, e desfaz, enquanto piscam os olhos piscam: não há morte, nem vida.
Entre um e outro, abismo. Entre um e outro, elo. Entre dois o eco dos ferimentos, mote poderoso: [gritando ou silencioso] chegamos ao fim? E tudo volta, revolta, trás de volta, leve soluço.
Uma noite de peito apertado, pude chorar. Pude finalmente chorar e não me furtei de sentir a dor de cada lágrima que caia, tamanha lucidez, e, meditando para a dor, compreendi sua força destruidora e renovadora. Enquanto agonizam os contemporâneos pedindo pílulas tarja preta, lembro do quanto quero e preciso chorar como carga simbólica e afetiva do luto manifesto: carregar a dor é dar correta dimensão ao presente, vivenciar a intensidade da perda e superar os resquiços da fase que determinou tal recorte, chegar ao fim enquanto os olhos piscam - os seus e os deles. Não há vida na morte.
Não digo nada, sinto sinos, bate o vento e assopra o aparato oriental, coração de metal n'ouvido, lucidez aguda, um sentir-se embrigado de todos destinos afrontados como quebra-cabeças.
Posso escrever, posso sentir, posso cantar e romper com tudo que foi como foi, assim faleceu e assim fenece. Posso enfrentar esses temores mesmo com as incertezas do porvir e seguir em frente, encaminhar-se é rumar, rumar, condição: nada mais se furta na solidão de bastar-se em si mesmo, já não é o bastante para seguir. Não há morte, nem vida.
Parede refinada, túmulo dos não-ditos, monumento a mú: rarefeito sentimento, sobrevôo de pardal, te escuto, pode falar que enquanto isso, pressinto.

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Uma orquídia amarela que floresce uma vez por ano, a pétala caída sobre o preto piano alemão. É primavera.

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Em meio as teclas de marfim e antebraços de madeira, havia um tanto de poeira e uma corrente de primeira, ouro puro caído do pulso. Outro dia um pianista des pedaço de ko ´rente rompida carregada no im pulso,
fui achá-la numa faxina em meio a carcaças de insetos refugiados e poeira ancestrais, reformei o piano desmontando, entendendo, sabendo,
que foi como um presente por tudo: longínquo laçotraço dos tempos distintos no mesmo objeto.

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sobre a madeira escura. sobre a matéria escura. sobre um brilho dourado.

life's brutal.

desespero desperto

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Lembranças de tempos remotos, a paixão que está contida e não cabe, arruina homens, histórias, ideais, juramentos e acaba. acaba com tudo até se acabar.

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resquiços de dor. dor não se mede. hiperdimensiona. pontua. corta.

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Escrever, escrevia, tinha tanto significado sentir, hoje menos. Não que não sinta, ignore, mas dessituado desse presente de tônica sinceridade, seriedade revisada e cercado de discursos cartesianos, objetivos estruturais, sentir menos, agir mais [ou menos], o seguinte é resto, sobra da divisão.
mas, afinal, do que estou falando? de que coração, do seu, do meu ou da comunhão presente nisso tudo? o ar que me escapa, atrapa e invade seu ouvido, chega ao pulmão que apreende e exala, ruah, prana, ar é vida; presença é vida. (me) pergunto, o que está presente e deixa de estar presente, o que se apresenta em meio a tantas linhas que partem nas diversas direções, o que é justo, ou deveria ser. ? . cada vez mais acredito que não exista nada pra além de inspirar e expirar.

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todas versões de uma vida, todos versos de um poeta, todas melodias de um torto navegar, indeciso. a lógica de seguir com o mesmo nome, número de identidade, as contas que chegam, por trás de um dia atrás do outro supõe-se uma ação linear inexistente, por trás dos olhos e da pele que ganha rugas seguem idéias que vem, vão, se deslocam e são tão ilógicas quanto supor que Presença se materializa em alguém, em algum objeto: presença, por si só, tão ilógica e fragmentada que praticamente inexiste pra além do ato de inspirar e expirar. ruah, prana, ar é vida escapando.

:::

como era mesmo seu nome? qual era a cor de seus cabelos, a forma como os olhos se moviam e no que se transformaram meus gestos depois de ter perdido o controle dos sentidos? lógica feminina apreendida pelo masculino, fiz questão de tratá-la mal - mal deu-se conta a pobre do fascínio que me exerceu. A crueldade ao se apaixonar é a falta de controle, de quem controla e de quem é controlado, de quem se entrega e de quem tenta resistir, como se fosse possível, passar alheio a essa aguda presença. dói em dós, dói em nós.

:::

fragilidade, falta, sonhos, angústias, banalidades, libertações, travas e solturas. como era mesmo sentir isso? estou me lembrando.

:::

destempero deserto.

compulsive word smoker
terrra sólida
plástica
que devora
dinossauros como ervas
que sugam a água
enraizada no fundo
de suas existências.

o melado
que se apega às mãos
é doce e gruda.

o grude me parte
ao meio quando
não depende
de cola ou baba,

é só a vontade
ficar junto
e espancar
o teclado de letras
e respiros musicais
de vontades de dentro.
de dentro do mundo
cosmético da alma,
como dói.

da inércia
em um dia de sol
violeta
em letras
de arcade fire.

na busca suja
e linda

POR UM RETALHO MAIS HUMANO
que me envolva
e me faça
chorar
de amor
e não de felicidade.

engraçadezas e felicidades
me tomam como moscas azuis
do pensamento aventureiro.

mais límpido,
honesto e franco
é o dedo paralisado
pelos bons modos?

amo a crueza
e a vida do alaska.

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linck, gabriela.

A vida como ela é.

___> orquídia.
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A medida que respiro, passo
e o ar que me falta no peito
ecoa no corredor

galhos de um falso suspiro de gosto amargo
faço lágrimas correrem
rio abaixo

sozinho já não estou, mas
tampouco pronto pra ser

,

o sonho de um sonho,
doce, amargo
azul do lago dos olhos,
sonho sóis simples

,

amados e amadas,
amores e amantes,
amizades e travessuras,
amigos trovadores

é apenas um rio que
cerceia o pasto e marca a bota de lama,
teu peito de argila ao borde do meu coração

,

a margem de tudo o velho Pinheiro contra-plongê
balança no vento,
galhos rachados de flores umidas
perfume verde musgo
nos ecos agudos do corredor

o ar que me falta no peito
ecoa teu nome no tal corredor,
talvez seja tarde pra alarde
quem sabe não tenha sido noutros tempos
que fomos assim, tão companheiros

por isso te peço, sem nada dizer
que compreenda o significado do meu silenciar:
que siga, que ame, que viva
porque assim são todos os dias que
penso em você

e se te pegar pensando em mim
sinta meu querer daqueles beijos e
outros tatos, daqueles tantos, daqueles
anos
e se continuar a pensar apenas suspire e
abra os olhos, flores num quadro, siga
em frente meu bem, isso é para
sempre. nunca será para menos.
um nunca partido. [nunca] perdido. [nunca] esquecido. [nunca] deixado.
continua sido sendo
sentido
como agora


e
silencia.
,

silêncio não dito,
lagrima caída,
teu nome brotou

relativo as devidas improporções
num canto enraizado do peito
teu nome impulsivo repousa
a espera da água do sol

um dia uma linda flor
nasceu poente e se foi
a espalhar seu perfume

a quem se aproximar,

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